viernes, 12 de septiembre de 2008

Por si un día lo termino de escribir.




Tengo en manos planes jocosos
esos que te acribillan la mente
mensajes complacientes a tus temores
esos que hablan y dan lata a los rumores.

Con el calor de sol maduran y
las noches con su frio intenso
los conservan latido a latido
como quien conserva el sueño… dueño.

Tenaz en sus movimientos
obedeciendo el cuerpo mío a tu voz de detente
latente sin vergüenza tus entrepiernas
tan tiernas te notas mientras muerdes
los gestos que interpreta tu ser.

Muda ya de piel, es parte del proceso
no comas en exceso, el amor no se digiere
no cojas tus palomas, deja al viento sus alas
solo fijamente a los ojos muéstrales tu amor
que no hay mayor honra que de hijos a los padres.

Proceso inevitable el continuar escribiendo
de poetas… es fallecer junto a sus letras
ante su vivencia, ante su destino
no hay otra que no le falta escribir
sino las iníciales en el lateral de su ataúd.

Esas iníciales te las dejo para ti
me es difícil saber donde esta cada uno…
que allá esta mi pecho aquí el ataúd
allá esta el ataúd aquí esta mi pecho.


Creo que muero sin ti… ¿dónde está que?